Drive.
Nome de gente.
Nome de um homem só. Como os desertos. Transporta no olhar o lento cavalgar da angústia, a sombra perene dos afogados. Anseia por um sol posto, por um toque de pele, por um floreado de criança. mas só conhece a velocidade de que veste os dias e as noites, fazendo os filmes para os outros, lucrando com a tristeza dos outros, assaltando cidades sem fim. Seu nome é Drive. Feito de sangue e avelã mourisca, do sol dos homens mortos, da cidade dos mil anjos sem auréola ou pontos luz. Ama Irene, um outro nome para Mulher. E aquele menino de ouro, que lhe devolve as memórias que nunca teve.
Acelera o silêncio e mastiga as palavras como se fossem pedras no asfalto quente e húmido.
Seu nome é Ninguém.
E ninguém deu por ele...
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