Francisca

Junto ao velho portão da quinta,
ladeada pelo lilás florido de um Estio generoso,
salta ela com os seus trotes de amazona,
os seus laços de madressilva
e o seu odor a malmequeres.

Inventa índios que não vê,
salteadores que só existem nos pesadelos,
enredos de palmo e meio.
Banha-se na prata do luar mais cheio que encontrou,
joga à macaca com a pedra de xisto que encontrou a seus pés
e mistura o riso com o pranto dos seus heróis.

A alegria que sente por despentear o tio,
fazendo-o actor de mil e uma histórias de pasmar,
é a memória daquele Verão inesquecível
em que todos os gnomos a visitaram, sem aviso prévio.

Abre os braços como súplica,
no veludo azul claro que lhe amacia os cílios:
quer mais horas nos seus dias,
quer mais música no seu despertar
quer mais fadas madrinhas no seu entardecer

quer menos passos na nossa areia.

Sabes, Francisca,
a hora em que me despertavas em todas as manhãs do mundo
era o farol para onde quero dirigir meus ponteiros
minhas ânsias e meus ais.
Não apagarei nunca as bolas vermelhas, verdes e amarelas com que me pintavas a cara
para que, um dia, perto da 25ª hora,
possam saber que fui feliz
e tu, outro dia bem mais distante, me possas lá identificar e, enfim, reencontrar.

Nesse instante, continuaremos o jogo (inacabado, mas longe de imperfeito) do peixinho,
sempre à porta de um qualquer casarão
sob os lilases e as magnólias,
agora velados por Alguém que não nos chamará para dormir.

Levar-te-ei ao colo.

Velarei por ti.
Sempre!