Amélia e Adelaide

Esta mulher fez-me ler o Luís Vaz com os olhos ternos da mágoa dos sentidos,

dividiu-me as orações do esperanto,

Fez-me descobrir o grupo do nome das coisas perfeitas,

endereçou-me para o cais dos poetas.

Com ela, comecei a escrever. A juntar ditongos. A dar nomes aos verbos, a conjugar o particípio passado da ternura.

Foi a chefe de uma troupe J de um liceu abençoado, no tempo em que as cotovias voavam para o Sul e em que os heróis tinham nome de Sanchos Panças.

De sua graça amélia.

De todos os dias. De todas as barcas felizes.

A outra mulher ensinou-me os electrões do futuro,

a separar os atómos das moléculas da impaciência

E soletrou-me o símbolo químico da água mais pura do Lis e do Lena -

É adelaide por balanço de nome, também pequena como a outra amélia dos olhos claros,

mas enorme como o tubo de ensaio com que coloriu as pautas matemáticas dos iões mais cinzentos do povoado.

Ambas, passageiras da sonata que me encanta um passado que não quero esquecer, fizeram melhores os meus dias e as minhas esperanças.

Espantaram-me como mestras, classificaram os meus destemperos, notaram as minhas incompletudes...

Se sou eu que vos escrevo, daqui deste canto de uma magnólia, também a elas o devo.

Voltei a encontrá-las ontem junto à fonte grande do meu Terreiro:

estavam como se as datas e os invernos não calcassem as suas primaveras.

Revi-as.

E enchi a barca do meu sul, norte eterno da minha bússola, rumo à estrela clandestina que ainda tem um este misterioso guardado para mim...

Para vós, amélia e adelaide, os meus respeitos.

Até um outro palco do mundo.

Ide com as aves...