Beijo 6

O Silvata bem que lhe falara à Razão mas ele não estava ali.

Sabia de cor os procedimentos subversivos mas, naquela fim de tarde, só pensava em Ester.

Tinha de a ver.
Naquela noite. Antes de ela partir para o Porto.

Escrevinhou um bilhete, colocou-o no meio de uma Beauvoir e entregou-o ao Salema, amigo certo que os havia apresentado há um mês atrás.

O encontro seria na sombra nocturna da sua biblioteca, perto dos seus autores, perto de quem o fazia voar...

Pelas 10 da noite.

Hora conventual. Própria dos amantes que não se podem amar.

À hora marcada, não viu Ester. Temeu o pior.

Onde estaria ela? O Salema traira-o?

De repente, já passavam vinte e dois minutos da hora décima, uma rapariga resoluta aproximava-se do local combinado.

Não era Ester.

Mas?!...

A moça dirigiu-se a Alexandre, estendeu-lhe a mão e disse-lhe algumas palavras.

Que ele ouviu meio entrecortadas, tal a decepção.

- Ela não pode vir. Vocês não se podem ver mais. Eu sou Rute, uma prima da Ester. Pediu-me ela para lhe vir dar este recado. Acredito que esteja desiludido mas tem de a esquecer.

- Esquecê-la? Mas isso não faz sentido. Pensei que tinha havido uma química entre nós. Mas... você não percebe o que entre nós se passou.

- Percebo pois ela também sentiu o mesmo. Sabe, Alexandre, vivemos tempos obscuros e estranhos. O pai da Ester não admitiria nunca que ela rompesse com o Tomás, o seu namorado, e vivesse uma paixão consigo. Ela tem de casar com ele. O Tomás é filho de um burguês do Porto.

- Mas quem é esse pai?

- É alguém do regime, meu caro, ligado à polícia política. Não deveria nunca isto lhe dizer mas a Ester quis dar-lhe conta dos seus enredos passados, da sua história...

- Mas estamos em tempos que se podem renovar a todo o tempo. O que é isso perante aquilo que nós sentimos um pelo outro?

- Muito, Alexandre, muito. Resta-vos a lembrança desse beijo que se roubaram mutuamente. Adeus, Alexandre, e seja feliz...

E partiu como se nunca tivesse chegado.

Mensageira de más novas.

Alexandre olhou para a noite estrelada e sentiu-se desfalecer.

Que faria agora?

Bastar-lhe-ia a memória de um beijo?

Conseguiria bastar-se com os seus autores, com os seus prémios Nobel, com as novidades de todos as semanas, em termos literários, num Portugal caduco?

Sentiu uma lágrima furtiva invadir-lhe a face...
(...)

Repentinamente, acordou.

Estranho sonho este.

A seu lado, estava Ester, mais linda do que nunca.

No gira-disco, cantava um poeta andaluz.

E...